Dello stesso Autore: DONNE DALL’ABISSO RACCONTI GOTICI ANIME NUDE GUIDA ALLA SCRITTURA CREATIVA SESSO E AMORE NOTTURNE CAREZZE GLI SCRITTORI DELL’ORRORE E DEL SOPRANNATURALE CRITICA AL POTERE CASE NEL TEMPO SPIRITISMO E REINCARNAZIONE VITA PRIVATA DI UNO SCRITTORE GLI AMORI MALEDETTI Scrittore di professione e per vocazione. Iscritto alla Spiritualist Association of Great Britain; Society for Psychical Research; Society of...

Alberi scheletrici, oscillano nel vento, sotto la luna. I rumori di un vecchio ciabattino al lavoro, si odono distintamente provenire lontano, dai campi lugubri; e strane grida di bambini che si rincorrono giocando; e i sussurrati singhiozzi di un’innamorata che soffre, in compagnia dei ricordi. Nessuno! La notte è gelida. Il vento cigola, ciangotta, spazza i sentieri morti dei campi. Gli uccelli tacciono. Solo gli alberi scheletrici...

Parole come perle, che cadono nel latte. Nel giardino abbandonato, fruscii di veli e smorti luccichii rosa e verdastri. Fantasmi lievi passano fuggenti e silenziosi, come sfilacci di sogno che vanno alla deriva. Le note flebili di violini evanescenti, nella sera d’aprile. La seta di giuramenti insinceri. Lo sfarfallio di mille e mille promesse fatte di vuoto. Su tutto, i chiaroscuri del crepuscolo. Aprile 1972

Oh! Poter essere rondine, roccia, astro o fiore. Poter sperimentare il cosmo con radici, tentacoli, orbite, ali. Poter essere nebbia sospesa sui campi, acqua vorticosa del fiume, o questa bambola spezzata portata dalla corrente. O questo sole morente d’autunno, così scialbo, così triste. O quel pescatore grigio sull’isolotto di sabbia. Poter essere campanile, profumo di bosco, sospiro di donna, lucignolo di candela,...

Fiori di maggio. Chi mai scriverà le vostre segrete corrispondenze. Bianchi grappoli della robinia, dal profumo lascivo. Languore di coppe che traboccano, di essenze inutilmente versate. Mistico papavero. Nella voluttà c’è liberazione che porta alla trascendenza. Capolini di camomilla bianchi e gialli. Riposante frescura di un’erboristeria da convento. Pace di un amore coniugale. L’ombra dei pergolati nell’afa pomeridiana. Vaghe...

Lettere come stelle. Sillabe come nebbia lieve o giochi di luna tra i rami. Vorrei che le mie parole fossero carezze, e sospiri, e baci…. In questa notte che intreccia finzioni e profumi, cara, dimmi solo bugie. A bassa voce ti seguirò nel più labile di tutti i paradisi, là dove ogni cosa è illusione, dove gli ori e le gemme sono di cenere e dove i sentimenti e le gioie non sono altro che inganno e frode. Sarò un capriccio...